Sensaciones

Es esperable que pueda caracterizarme otra vez. O que lo haga con aquel espantapájaros, perdido detrás de un tronco de infinitas luces. La paranoia no oculta esas brisas de ingenio que mueven los costados de los brazos de paja. ¿Hay que esperar la segunda saga?

Nadie podría desentrañar el misterio que nubla la mente, dentro de esa densidad palpable por otros seres que corren por colinas lejanas y nunca cesarán en su interminable acoso. Pegados a tu dorso, no se mueven como una sombra, sino en reflejos perennes e inabarcables. Mis pinturas no tienen lienzo, ni mis figuras contorno; algún tipo de universo se vislumbra, asomando por medio de las paredes que rodean a los tiempos. Big bang sin estruendo, inicio de otro final, los ladrillos de aquellas paredes están hechos de milésimas de esencia que confluyen en oscuridad. Uno creería que los destellos serían de color, claros, intensos: creo que nadie pudo verificarlo, por lo que la distancia entre blanco y negro sería un eclipse.

La raíz del disfraz no conoce árbol, ni genialidad. Es una especie de actor antes de morir en escena, donde se cree que el papel es de otro, y las desgracias son propias. Un sombrero sin copa, un uniforme desgarrado, botas de verano. ¿Para qué sirve ser otro? Siempre tiene más suerte, es menos predecible, es más alto y toma té. En cada viaje, sin boleto ni internet, uno busca el destino como forma de transitar el comienzo y disfrutar las conclusiones, aunque se sospecha que no sería habitualmente así. Tenemos inexplicables retiros, excusas múltiples, sabores de otro tipo, compañías opacas, y finales terminantes.

Sube el telón, rápido, todos quietos, luego poca acción. No era esto lo que quería tratar, pero como el show debía continuar, se metió de prepo en este relato. Clausuren las puertas de sus sensaciones, hagan otra catarsis y muevan sus pensamientos a ese nuevo atuendo, o a uno repetido del que nos quedó algo, para poder comprender que no se puede manipular el impulso superior de usar un alter ego.