Diablo

Una llamarada color infinito movería los estantes y los consumiría, pero la esencia de ese árbol caería más allá de ese abismo infernal. Porque aquello podría permanecer y perdurar en otra forma que no entendemos y a la vez sabemos que existiría. Nadie podrá contra la savia eterna que no tuvo principio. Los flashes del torrente interminable, de esa especie de lava que puede deshacer y recrear un nuevo paisaje, solo están preanunciando algo.

Estoy parado en un paisaje gris, oscuro a veces, duro por el frío; no es un frío blanco, es un gris sucio de capas como oleadas de ¿maldad?. Pero unos pocos lamentos no podrían consumirnos. El filamento, como siempre, empezó siendo fino de finura, pero el fuego de las hojas que corrió el viento lo volvió grueso, como esas ramas que llegaban al cielo en aquel relato de habichuelas mágicas... Como sé que él veía todo desde abajo, muy desde lo profundo, creo que destacarían los rojos, los amarillos, los obvios naranjas, y de alguna manera, aquí y allá, esos grises que llamarían a lo inevitable, el final en cenizas.

Desde el planeador, las brisas y nubes no permiten regocijarse con el espectáculo, pues el continuo movimiento combinado rajaría al más duro, penetrando las entrañas -otra vez ese rojo- y floreciendo en espectrales reflejos de millones de partículas ardiendo. Pienso que las vistas desde el abismo y desde el cénit no debieran ser iguales, más cuando la secuencia no quiere parar a dejarse retratar; la fosa también es parte de esa especie de ataúd siniestro que encierra lo peor de todos, lo que nadie quisiera desearse, aquello que solo se recibe por invocación y que mueve pasiones, destinos, principios. Si, definitivamente, se pudiera sintetizar el grado de perversión en tamaña seducción, nada escaparía de sus garras atijeradas, ya que tampoco se limita a la realidad, y quizás siempre comienza como un deseo, en un sueño, en una especie de plegaria que no emana del blanco, en rituales mórbidos ó, liso y llano, en creer.